sexta-feira, 27 de março de 2009

Rambo

O dia estava a acabar, estava a acontecer aquele altura indefinida no tempo, o chamado lusco fusco, em que os gatos já assomam nos muros mas ainda não são pardos. A hora da caça estava prestes a começar, as vítimas sentiam o aproximar do perigo. O espelho mesmo em frente, o penso enorme no peito a indicar o local onde se ocultava o tema deste post.

Lembrei-me do John Rambo, quando conseguiu fugir da masmorra perdida no Afeganistão, a desinfectar o buraco da bala com pólvora tirada de um cartucho, o fogo e fumo a sair do corpo. Lembrei-me dos filmes de guerra, onde há sempre um enfermeiro com morfina por perto, no meio do clamor dos canhões.

Havia um cheiro a ferida no ar, um odor inconfundível, só tinha o sangue-frio e a força dos tenazes, a coragem dos audazes. Respirei fundo e arranquei o penso, por trás um espectáculo inconfundível de sangue, linhas a atravessar a carne, a pele e o músculo, uma cor escura no centro da catástrofe anunciada. Não tinha pólvora à mão, nem morfina nem nada… peguei num cotonete e em betadine e tratei do assunto.

Enfim são dois pontos, uma ferida milimétrica, sou gajo para desmaiar se me cortar num dedo…