Aqui, onde os homens se sentam

a ouvir mútuos queixumes;

Onde a decadência agita um resto

de cabelos tristes e grisalhos

Onde a juventude se faz pálida, fina

como a sombra, e morre;

Onde o simples pensar já é sofrer...

John Keats
Ode a um rouxinol